连续几日，梦不肯再让我做它的王后。那些个离奇古怪的，脱离现实的，嬉戏打闹的，深情拥抱的。我不理解，绝不允许它日以继日，夜理万机，润色他人的精神。
梦境，总是我的第二故乡，第一温柔乡。醒来，或者失而复得的侥幸，或者是被强行褫夺后的残忍。没有梦的睡眠，就是失去萧瑟与寒冷的四季，永远温暖如春骄阳似火，不觉得这是一种诅咒吗？
既然梦对我并无偏爱，我的时间，也不必全部留给睡梦。拖拖踏踏，天色已晚，饱含着伤心的夜游鬼露水味，一个毛茸茸的黑影子，甩甩湿嗒嗒的身体，坐在书桌前。借着夜的灰白颜色，看清大概是一本书，平铺在上面。伸手摸上去，书页的肌肤很是细腻，抚慰着我的指纹磨损。
无趣，自然不知该如何挑起书的兴致。另一只手随即摸索到台灯的半椭圆形按钮，急切地咔嗒一声捻亮。光没有落下一个光点、一把光束、或者一抹光晕，而是投递到书桌上一个完整的发亮范围。它一定拥有博大的胸怀和大爱，尽其所能来尽善尽美。
书是主角，其他照不照无所谓。黑影消失，这里只有我。书页上呈现一半光，一半阴影。一字一灵魂被圈在毫无变化的字体下，稍息立正，一排排站位。我将书推到台灯的正下方，希望每一个方方正正的黑字，都蘸满光，肥到滴水，不要被埋没在黑暗的角落里，腐化。
然而，就在我一页读完，翻开下一页时，却发现，那是一张空白纸。淡黄的纸张，没有字，显得空洞无依却又充满无限生机。没有字，纸如何赖以生存。没有字，纸显得异常清澈透亮。我翻开下一页，依旧。我诧异地将书举起来，捧在手心里，来回来去地翻看。灯透过纸，就像透过皮肉，观摩粉红透明的手。
我明白，这是灯自己想看书。品书中炎热时寒了心的冷，读书中严寒时死了心的绝。我也许不理解，但我打算成全，我帮它扶住书的底部。
我没读，灯光在读，我在看灯光为书披上一条柔软的毛毯，情意绵绵。那样，就不会冷了。我在这里，扮演着翻书的角色。一个刚愎自用的第三者。我消隐自己的全部身影，空荡荡的灵魂。按照20秒钟翻一页的速度，为它服务。
灯光流泻而下，却不如流水。毫无声响，明面上，竟然连灯下飞舞的尘埃点点都看不见。其他事物看书，随时可以。若想不受干扰，谁知道，书里，夜深人静时，每一个字的间架结构里，梢头，包围圈，一撇的冲浪里，一捺的滑行间，住进了多少夜的精灵，书的痴儿。灯光，却只能和我一起。准确来说，它由心而生，由手指而定，我的。
灯也太倔强，固执地义无反顾地一定要将书里的内容一股脑地消化殆尽。我摇摇头，摊开手，除任它折腾，在一旁默默陪伴外竟别无他法。不知道需不需要沏茶倒水吃点水果，我那么累，当然迈不开步子，没人给穿鞋。
看它，那长方形的头颅，似不服气一般，探着细长的脖子，脑袋，一边高，一边低。如果是落枕，今天可一定要睡回来。太安静，灰色的窗帘拉得严实过头，密不透风。听不到一呼一吸的传递声，听不到睫毛的煽动声，听不到台灯的不满声，听不到书的叹息声。只听到，簌簌地掀起页脚，唰啦一下右页压到左页的身上。别怕，我轻轻的。哎哟哟，哎哟哟，你该减肥了心里不会没点数儿吧，兄弟。第一页说什么了，它早已沉默到跌入深渊。羽翼，微微地颤抖。呻吟，我还活着。
今天，我不再争抢，占据主动权。灯不需要我，都是我的错。不曾约定，无需履行。我等候，我自愿地做着自我的束缚。但如果约定了，却赖账，死不承认，怎么办。是惊喜吗？如果不是，该不该罚。一本薄薄的书，翻到末尾，再也翻不动。我蘸了点唾沫，捻了捻，无济于事。尽管可能意犹未尽，但确实已到结尾，由不得抗拒。
我扬起台灯的头，清清嗓子，紧紧辫子，清醒清醒脑瓜子，严肃起自己的表情，强迫它与我对视。无数棵青白色冷光与橘黄色暖光，编织结成一束，毫无征兆地照进我的双眼。仿佛整本书的内容，在心里，遗留下了无数暗自叫好的波浪线，波浪线化作一条小河的波光漾漾，里面游满了无数尾灵动的小鱼，小鱼儿通通从指缝间溜走。一条都不是我的。
仿佛我在梦里，扬起脚丫子在海边淌水，却不自觉地被潮水扑倒，涌上现实中聚光灯下大舞台。又而惊醒，我不知所措。我不由得把右手手掌躬成一座小桥遮挡在额头前，避免伤害视力。汲取莫名知识的力量，总是那么刺眼，模糊我的视线。我打了个哈欠，算了。你看吧，我熬不住了。